Мила Наумова

В каждом из нас сидит убийца: —
Убийца времени, убийца собственного счастья, убийца доверия, убийца собственного беззаботного детства, мы так спешим прожить жизнь, что попросту ее убиваем…

Даже самое горячее сердце однажды может остыть.
Не позволяйте пламени в груди погаснуть.

Минором дни — диезом годы.
Уходишь? — «Скатертью дорога».
Любви последние аккорды —
Твоей, моей, давно уж смолкли.

Отброшен в сторону смычок.
В углу притихла скрипка сиротливо.
Любви, красивый наш дуэт —
Разлука на два соло разделила.

Пусть не слышны аплодисменты,
В концертном зале пусто и тоскливо.
Тебе я свой еще танцую танец —
Полный тепла и прожитых моментов.

Семя, брошенное на каменистой почве, однажды тоже может дать росток.

Сегодня глядя в окно думала о том что снега практически нет, новый год совсем скоро, а грязь за окном не добавляет новогоднего антуража… Решила я снежинки на окнах нарисовать… нарисовала — пошел снег… Ура! и тут меня осенило: а если пальмы, солнце, море нарисовать — лето наступит? Не буду пока так рисковать пусть новый год сначала пройдет…

Я шла, неторопливо вдыхая морозный ветер мая и обволакивающий, приторно- сладкий аромат черемухи.
Ветер трепал непослушные волосы.
Спрятав руки в карманы и подняв воротник куртки, я продолжила выполнять рекомендации врача — нагуливать количество шагов, насыщать организм кислородом.
Шла через дворы, которые каждый по своему благоухал, где-то чуть слышным ароматом первоцветов, в другом, из окон квартир пахло приготовлением пищи…
И вдруг, я встала как вкопанная.
Этот аромат, словно перенес меня в детство.
Утро, в деревне:
На крылечке дед курил трубку,
бабушка пекла пироги из щавеля,
а со стороны конюшни ветер приносил запах навоза…
Нет, этого не может быть. Столько лет прошло. Нет ни деда, ни бабушки, даже дом их старенький давно сравнялся с землей…
Вот так бывает, среди множества звуков, ароматов, мы слышим словно привет из прошлого.
Бррр, я поёжилась, и снова двинулась в путь.
Уж лучше пусть навязчиво пахнет черемухой на каждом шагу, чем ностальгией из прошлого.

Что-то с памятью моею стало…
В детстве так легко забывались обиды, а сейчас нет…

Затерялась в беспросветном тумане реальности…

Когда я говорила, что люблю горы,
я имела ввиду природные, а не погодные.