Мила Наумова

Твоя любовь — не сахар и не мед.
Твоя любовь — настойка на рябине.
И пусть в любви сегодня не везёт.
Меня, не проведешь ты на мякине.

Моя любовь — не солнце и не дождь.
Моя любовь — истерика с сарказмом.
И пусть сейчас меня ты не поймешь.
Со временем, я назову это маразмом.

Наша любовь — не поле и не рожь.
Наша любовь — канавы и ухабы.
Ты вызываешь в моем теле дрожь.
Меня, ты тоже терпишь: «абы-кабы»…

От чего я не худею?
— Потому что я толстею!
… Жизнь постоянно подкладывает мне свинью.
Нет бы чтоб говядинки подложила или кролика на худой конец…
А свинья же жирная с нее не похудеешь.

Горе — это не торт, который хочется разделить с друзьями.
Это последний кусок хлеба, который мы делим с близкими.

Обиды — это не букетик цветов который мы раздариваем друзьям, каждому по цветочку.
Обида, это скорее яд, который мы наливаем и себе и близким.

Радость — это иголка в стоге сена, ее можно скрыть, а при желании обнаружить. Достаточно сжечь сено.

Счастье — это шило, которого в мешке не утаишь, но можно потерять, если не заметить вовремя дырку.

— Ты голодный?
— Нет, я поел.
— А взгляд — будто сожрать готов.
— Тебя всегда готов!

Начальники добрыми не бывают.
Потому что, обязывают сотрудников приходить на работу к 8 утра в понедельник.

Муза, она как маленький комарик, летит к теплу и свету…
И свет этот должен быть теплым, а не холодным как энергосберегающая лампочка…

Какие-то скучные мы стали.
За словом в карман не лезем,
В драки не ввязываемся.
Жизнь нам как-будто чего-то должна.
А она дразнит нас, словно говоря:
Хочешь? Ну так попробуй отбери…
Догони и забери своё.
И никому не отдавай.

Меня пугают люди, которые говорят: — «я тебя понимаю.»
Я сама себя не понимаю.
А они улыбаются говоря: — «прекрасно понимаю»…

Снег идёт и идёт
заметая следы у ворот.
Ты уже не придешь.
Да поможет нам бог
Пережить эту боль
и на сердце рубцы
Заживут.
Время же лекарь
Как первый снег
Первый лед.
Затянется боль.
В сердце, ростки
воспоминаний о тебе
прорастут.