Маски

Господи, мой милый, мой хороший. Я так скучала по тебе. Мне не хватало тебя как воздуха, потому что без тебя так трудно дышать.
Мне не хватало твоих слов, твоих нежных слов, твоих рук.
Я не знаю что творится вокруг.
Холодно, так холодно. Я замерзаю.И отогреть некому.
Сверкают на улицах гирлянды, искрятся маленькие елочки у магазинов. Ничего не радует.
И сны не снятся. Как назло, последнее время совсем ничего не снится. Нет домика у речки, нет камина и теплого пледа.
Так бывает конечно. Это тоска.
Тоска по живому человеку, такому теплому и домашнему.
Тоска по любви, любви к мужчине. Потому что как ни крути, женщине обязательно нужен мужчина, а мужчине-женщина.
Но Боже мой, как все же хорошо, когда ты любишь. Пусть даже не любят тебя.
Я попрошу и кто-то обязательно вернет мне мой сон. Ведь я люблю тебя как прежде.Нежно.Ласково.Страстно.
Любовь к тебе даст мне силы жить дальше.
Мой хороший, мой любимый человек.

Люди прячут души и лица под масками любезного спокойствия. Если задумаешь сорвать маску, будь готов что под ней пустота, или то что совсем не хочешь увидеть. Поэтому протянув сердце к сердцу, руку к руке, душу к душе подумай, стОит ли?

Они никогда не постареют. Всегда останутся молодыми. Мама-красавица и блондинка, в модном, коротком платье из крепдешина с вязанным, кружевным воротничком. Отец-пиджачок в клетку, широкий жаккардовый галстук невероятной расцветки,"зализанная челка".Двое на фотографии.
Смотрят прямо и печально.
Мама всегда выглядела на «сто процентов».Она была из тех женщин, что не выходила не накрашенной даже за хлебом. Три раза в год обязательно шила новые платья-на Новый год, день рождения и восьмое марта. Нос…
… показать весь текст …

Вот он-бессмертный полк, полк на котором живет и дышит наша земля. Это те, кто стали землей и травой, те, кто боролись за мирное небо над своей землей, своей Родиной.
Когда смотришь на людей, которые идут, идут, идут… и несут в своих руках фотографии тех кто воевал, погиб, умер, пропал без вести-эмоции подобны извержению вулкана, шторму на море, грозе. Восторг, восхищение, грусть, печаль и гордость за наших людей, за нашу страну, за наши сердца, наш характер, таких неизвестных и далеких, но таких родных НАШИХ людей.
Никакой парад не заменит для меня проход бессмертного полка по нашим городам. Потому что только люди, простые люди подняли и понесли на руках нашу землю, только они верили и победили для того, чтобы мы смогли жить, любить и не бояться никого. И ни одна не здоровая и зомбированная информационной войной личность, никогда не переубедит меня в этом.
Когда вместе-мы едины. Когда помним-мы сильны.

Когда-то давно, лет этак 13 назад, мы взяли своего маленького сына на салют, посвященный празднику 9 мая. Я до сих пор помню его радостные крики, под россыпь разноцветных огней в темном небе:" Ура! Коммунисты проиграли, а мы победили! Ура!". Конечно сейчас, этот взрослый, максималистичный и усатый молодой человек знает, что выиграли как раз коммунисты, а проиграли совсем другие. Я вижу, как каждое девятое мая, он с не скрываемой гордостью прикалывает себе на грудь георгиевскую ленту и идет на па…
… показать весь текст …

А прав ведь Хавьер Эрнандес. Простить и отпустить человека. Пусть летит куда захочет.
Тебе причиняют боль и предают, а ты прости. Обида наносит раны тебе, а не обидчику. Месть добавляет приправ и вот уже нестерпимо горит и кровоточит душа, а сердце требует :"Мне отмщение и Аз воздам".
Если ты научился прощать, то прощение даст тебе свободу, свободу летать, а не идти по земле, таща на себе обиды.
Каждый выбирает для себя и многие говорят о том, что прощать не стОит тогда, когда прощение не нужно…
… показать весь текст …

Ты знаешь, когда я была маленькая, я писала письма. Простые, бумажные письма. И ответы были, написанные красивым, четким почерком, черные буквы, с красивым изгибом. Это прошлое, понимаешь, оно четко и цепко держит тебя в своих объятиях. Пока ты не поймешь что это тупик. Прошлым надо топить свой настоящий очаг, тогда он долго не гаснет и горит ярко, около него тепло и тебе и мне.
Ты послушай, я думала о том, что бы я написала тебе сейчас в письме. И это было бы просто и ясно. Только серое и белое, и немного черного.
Ты посмотри, в город вошла весна, только она устала с дороги, поэтому хмурая и не приветливая. Ей нужна передышка как и тем, кто думает что он стоит на краю.
Ты видишь, в таких отношениях нет яркости и они от этого притягательны. Потому хочется раскрасить их в сиреневый и желтый. Чтобы они просто были.
Ты пойми, я люблю тебя, но это ранневесеннее…

А по-моему Создатель был любитель играть в шахматы. И создал он человека из двух половин-черной и белой. Да оставил где-то на задворках сердца маленький закуток и назвал его душой. Играй теперь человек, в логическую игру под названием :"Жизнь".Заполняй закуток сбитыми фигурками. Только белые начинают и выигрывают?

За масками скрывается истина. Но чтобы добраться до самого простого, надо снять грим. А нам некогда, нет желания, нет возможности. Поэтому истину открывает самая последняя маска-маска смерти.

Февраль-дарит снег, холод и ветер. Под ногами грязь. Небо рваное, клочками голубое, розовое и сиреневое. В оконца голубого, заглядывают белые перистые облака.
Я часто вспоминаю тебя. Потому что в такие дни, самое теплое что есть на этом свете, это мужские руки, твои объятия.
Моя любовь словно застыла на одном месте.
Это куколка, опутанная февральской изморозью.
До весны чуть меньше недели. И когда она придет к нам погостить, то куколка превратится в бабочку. Развернет крылья, фиолетовые с бирюзо…
… показать весь текст …