Лена Пчёлкина 2

О, как смеется юморист?
Вполне себе серьезно.
И ни улыбки на лице,
А ты хохочешь всласть.
Он даже вовсе не артист,
Обычный дворник грозный.
Сметает он осенний лист,
Ах, чтоб ему пропасть!

Но что ни взмах, то анекдот,
И что ни шаг, — то шутка.
Вокруг него всегда народ
И взрослый и малой…
Кружится слов круговорот:
… показать весь текст …

Сжимая кулаки лилово,
В голубизну ладони простирая,
Сирени утверждают Слово,
Своё сиреневое Слово,
Тончайший отголосок Рая.

Кто знает, были ль в нём сирени,
Пленяя семицветностью плюмажей,
Играл Адам ли на свирели,
На завлекалочке-свирели,
Для прародительницы нашей?

Кто знает… Но, вдохнув настоя
Запалисадных терпких ароматов,
… показать весь текст …

Почесал репу и подумал, что проще пареной репы бывает только недопеченная тыковка.

Играем судьбами в футбол,
Себе пенальти забивая…
А зрители кричат нам: «гол!»
Король был гол — мы это знаем…

Когда народ совсем безвольный,
Болезнью болен фарисейской,
Его имеют и пребольно,
Чиновник, вор и полицейский,

Софья, Вера, Надежда, Любовь —
Так родители дочек назвали.
Не скрывали — сынулечку ждали,
А рождались все девочки вновь.

Заневестились дочки уже,
Разлетелись по белому свету…
Мама с папою столько приветов
Получают от них и мужей.

Но ворчат про себя старики,
Коль не спится февральскою ночью:
— Жаль, судьба не дала нам сыночка,
Жил бы с нами, у нашей руки.
… показать весь текст …

К кому-то жизнь добра — они беспозвоночны,
В корыте бытия всегда намешан корм.
Чью руку полизать — предугадают точно,
В очах — наива свет, а пасть полна клыков.

Вдруг явится один — насмешлив и печален,
И всё-то не по нём, наготове клинок.
Он циник, мизантроп, он разоритель спален,
Но гения клеймом его отметил рок.

Он вовсе не желал мишенью стать злословью,
Душа была умна, а ум душевным был.
«Люблю Отчизну я, но странною любовью…»,
И затушил свечу фатальностью судьбы.

Закрой поплотнее створки окна,
Задерни из тюля гардину.
Луна-соглядатай пялится на
Диванчик, камин и картину.

Снаружи морозно, дома тепло, —
Хозяин, похоже, не скаред.
Струйкою время текло за стекло…
О, где ты, далекая Скарлетт…

Тонка с унесёнными вЕтрами связь
(В душе философия Сартра)…
Помнишь, сказала, небрежно смеясь:
«Об этом подумаю завтра.»
… показать весь текст …

Опять мои цветы печально опустили свои красивые головы.
Опять их корни умоляют: «Пить!»
И я хватаю в каждую руку по лейке, и мчусь выполнять их просьбу.
Эх, июнь-июнь, ну., где твои дожди?

Города, деревни, поселки…
Жизнь проходит, оставив осколки
От дорог, пейзажей, пейзанок,
А хотел бы, и выстроил замок,

Где с графиней (вспомним Толстого),
От себя убегал, от такого,
Что в пороках людских ковырялся,
Вдоволь мыслями порастекался.

А потом, утомившись от жизни,
Чарку пил, да на собственной тризне,
Рядом с вдОвою лирою в чёрном
И каким-то заплаканным чёртом…