Арина Манукян

Врядли это большое искусство:
Рифмами, строчками, мыслями
Рисовать это щемящее чувство,
Оттачивая его острыми гранями.

Ты любовь её. Ты страсть. Ты гибель.
Порезы от слов для неё необратимы.
Осознавай всё же, что ты их носитель
Но, только давай без чувства вины.

Она в плену твоих больших глаз
Потемневших от желаний
И в свете ночных знаний
Боится, что это в последний раз
… показать весь текст …

Сколько признаний в любви надоевших,
Нет в них повода для его сомнений.
Устал он от слов её искренних, нежных
Знает наперёд любящей поведение.

Раздражает и душит любовь нелюбимой
Но, как приятно тешить порочную душу.
Играясь надеждой призрачной-мнимой
Не понимая, что мир её всё же разрушил.

Любовь не нужна, когда она под ногами
Радует ненадолго лишь плоть…
Выбор делает сердце, или делаем сами-
Решая в сердце кого уколоть?
… показать весь текст …

Люди стремятся в воображаемое прошлое,
Чтобы там смысл жизни сбылся как
Пророчество невозможное

Засыпают и во сне каждую ночь
Бегут в иллюзорность пространства,
В то, от чего в жизни уходят прочь,
По элегии дороги-одиночества

Испытывая проблемы с социализацией
В этих снах они сами выбирают нацию:
Быть шумным итальянцем,
Или деловой англичанкой,
Быть дотошным немцем,
… показать весь текст …

Понятие прекрасного, вероисповедания… культуры. Какое это размытое понятие, наша оценка стандартов… Потому-что это НАШИ стандарты.
Культура у каждого народа своя и степень осознания культуры в себе тоже каждый сам определяет.

Ты… Только ты… Нет тебе веры… Твои чувства мечты… Мои…Нырнуть туда с головою в реки-стихи…Разбиться в хлам… Когда жизнь нашу ты разломал… напополам…Я так и осталась наивной… потянувшись за рукой… над водой… захлебнусь я волной… останусь в итоге одной… вдовой.

Играют они влюблённо
В психологическую дуэль.
Делают вид, что отстранённо
Словами целясь в цель.
И бьют преднамеренно,
Если связывает только постель.
Но в этой битве неизменно
Поведения одна модель.
И роли давно распределены
Они лишь семя и сеятель,
Если они друг другу нужны.

Ты не говоришь, а делаешь…
Когда в мыслях меня преследуешь…
Когда без конца звонишь…
Говоря, что любишь…
Даже как ты дышишь…
Ты меня губишь…
Я задыхаюсь… слышишь?

Любящая его… для него — это её роль… А она «играет» как дышит… В каждом слове под гримом боль… Он её не услышит… Для него она не Ассоль… Для него она ангажемент… лишний мазок на сцене… для него её душа другой континент… примитивен лишь в ответ… мим в её хрупком мире… как и в той картине… Только для него — это роль Брандо… А ей перелом… «играть» как любить не каждому дано… театр злобой дышит… её роль… фиаско для него…

Она в мечтах куда-то едет,
Чтобы раствориться в объятиях того,
Чьи чувства как ветер-
В объятьях по сути никого…
Туманом останется навеки
И в её будущем он никто.

Ночной кошмар перешедший в дневной,
Тошнит от признаний грязных…
Мутит от того, что он даже не помнит разговор,
О том сколько в его жизни нас разных.

-Знаешь какую я веду между вами игру?
Сдалась? Я всё равно не достанусь никому.
-Будь счастлив. Я не веду за мужчин войну.

Безжалостно вытоптав словами грёзы,
Оставив мыслей стелющейся клевер,
Сломав пополам нежную белую розу,
Он умчится куда-то на дальний север…