Алиса Ялова

Обещание себе
Не бойся, не плачь — я тебе обещаю,
Что буду с тобой несмотря ни на что
Любить и беречь, от беды защищая,
Чтоб больше не смог тебя ранить никто.
Я буду с тобой и укрою собою,
Когда пойдет дождь из осколков души,
В укромном убежище спрячу от боли.
Ты только мне верь и за руку держи.
Я буду тобой по утрам любоваться,
Как ты сладко спишь, улыбаясь во сне
И под одеялом нос к носу шептаться,
Секреты и тайны поведаешь мне.
Я буду любить тебя так безусловно,
… показать весь текст …

Люблю жару в начале лета,
Стряхнув одежды верхний слой,
Отдаться солнечному свету,
Как муза — пылкому поэту,
Всецело- телом и душой!

Нельзя чувствовать себя в безопасности в мире, где преступник чувствует свою безнаказанность.

Несправедливость — как с нею смириться,
Факт неизбежности ее признать?
Душе, запертой в клетке, словно птица,
Полет свободы не дано познать.
Так и живут земные души, как в неволе,
В плену иллюзий своего ума.
Не ведая об истинной свободе,
При том что в клетке дверь распахнута всегда.

Устала… понимающей я быть, что-то доказывать, прощать, ценить превыше своих чувств — чувства других, я ухожу к себе, устав от них.
От сварливых и упреков и советов словно неразумной и с «приветом» глупой неосознанной Детине… Я устала… Но и Бог будь с ними. Нет в них сути, света и любви, кроме одного: стать как они, быть удобной и попроще стать, чтоб их ожиданья оправдать.
Я устала… Я наелась нелюбовью
досыта.
Теперь с меня довольно.
И останусь белою вороной — сложной, непонятной, но … СОБОЮ.
13.04.24

Бог создал землю и небо, животных, птиц и природу Своим словом, и только человека Он сотворил из праха земного и только в человека вдохнул дыхание жизни, и стал человек душою живою. В каждом человеке живет частица Божьей души, он же дух, укрепив который и следуя Божьей воли, человек становится воистину свободным

Вдыхая безмолвие раннего утра
Я чувствую как пробуждается мир
В пении птиц, в тротуарах безлюдных,
В крадущемся шорохе сонных машин…

Джентльмены вымерли, как динозавры — испарились такие качества как благородство, честь и достоинство

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.