Алексей Лобачёв

Счастливые стихов не сочиняют?..
Почему я задаю такой вопрос?
Счастливые живут и не пеняют
на жизнь, судьбу… Находят спрос
в мучениях рождённые стихи…
Счастливые о счастье пишут редко,
Но кто-то, осознав свои грехи,
стихом выстреливает метко…

Как странно сложен человек…
Себя не смог понять доселе…
И вот уже который век
он больше думает о теле…

Пусть грешник боль переживёт,
и жизнь свою переиначит.
И облегчённо пусть вздохнет,
раскаявшись. А может и поплачет…

Уже что-то забылось.
Уже кто-то забыт.
Просто так получилось…
Только сердце болит.

Просто так получилось.
Сердце ноет в груди.
Ничего не случилось.
Боль, что в сердце, уйди!..

Чтоб нужные слова найти для вас,
для вас, познавших горе и обман,
я как из кармана достаю запас
словарный. Но прохудился, видимо, карман…
И как, скажите, вам помочь?
Я сам познал отчаянье и страх.
И знаю как порой невмочь
терпеть, не принять всё за крах…
Одно уверенно сказать могу:
чтоб получит покой душе, прощенье,
скажите так:" Отныне я не лгу!
Пусть есть враги, но не ищу я мщенья!.."

О зрелом возрасте всё чаще слышу.
В рецептах, книгах об этом пишут.
А сколько лет ещё осталось,
чтоб чаще слышать уже про старость?..

Вором был, остался вором.
Ни к чему все уговоры.
Но один «в законе вор»,
а другой — «парламентер»…

Коль ты любовь сберечь не смог,
себя вини, и никого другого.
Не смог сберечь ты дорогого.
Ты, друг, себя не превозмог.

На будущее строя планы,
обращаясь к Господу просяще,
все мы думаем о главном,
живя при этом настоящим…

Ожидал, в каком-нибудь году
(верил, ждать совсем недолго) —
произойдёт всё то, что я от жизни жду.
Только помешало чувство долга…