Лягут руки на плечи мои,
Я тебя обниму, и мы вместе
Растворимся в мечтаньях незримо
И забудем заботы свои.
Ты мне тихо прошепчешь без лести:
«Я тебя не оставлю, любимый».
От волос твоих пахнет теплом,
Луговыми цветами и летом,
И слезами глаза блестят малость.
Ты не думай, что будет потом,
Ненадолго забудем об этом,
Только эта бы ночь не кончалась.
По ту пору у деда ещё был чёрно-белый телевизор «Рекорд», но уже, как говорил он, — на полупроводниках. Днём, понятное дело, он его не смотрел — хватало, помимо работы в колхозе, и своих забот по хозяйству.
Зато вечерами он смотрел программу «Время» про, как он говорил, Адама Хусеина, ну и, конечно, Санта-Барбару. Причём её начало он смотрел и за себя, и за бабушку, которая, подоив колхозных коров, доила ещё и свою.
Минут пятнадцать начала серии он как на перемотке ей рассказывал. Это меня за…