Аграфена Позднякова

А война — это просто жажда крови,
Я надеюсь, ты помнишь — Vae victis.
И пока мы жуем поэтический вискас,
Здесь в живые мишени стреляют профи.
А другие профи строят резоны,
Почему стрелять необходимо.
Кто-то здесь навсегда теряет любимых
В этой самой анти какой-то зоне.
И багровое зарево до горизонта,
В дым небес смотрят мертвые взгляды,
В них последний крик: «Что же ты, Виноградарь!?»
И растоптанной веры сломанный зонтик
Не спасет от Бука или от Града.
И клепают резво из слов ковчеги,
… показать весь текст …

Крошится будущее, как черствый хлеб,
Застыло прошлое гвоздем внутри,
На миг сегодняшний — отвязный стёб,
А что там завтра — огнем гори…

Осколки в мусор — к пилону, мать,
Поэротичней давай наряд,
Рамштайн маэстро! Иду плясать,
Ботфорты, стразы — как на парад.

Я наброшу на жизнь легких слов воздушную скань,
Пусть покроет узором блеклость похожих дней,
Как-то пусто внутри и я часто смотрю в экран,
Сыплю пригоршню слов вместо тех, что всего нужней…

В списке двести друзей, пять диалогов онлайн,
Суперблиц из ответов и список дежурных вопросов,
Тиражируем в мир наборы из маленьких тайн,
И рисуем в сети своей жизни нехитрый набросок.

Мне кажется, жизнь моя — просто неспящий вокзал,
И не развлекает толпы суетливой безликость,
И старой афишей все выцвело, что ты сказал,
Слова облетели, как пыльный, заброшенный фикус.
Устала смертельно. Уже ничего не болит.
Весна не спасает. Не может, а то и не хочет…
Застыл обелиском души моей черный гранит,
И фоном — судьба все совою ночною хохочет.

Только тот может любить бескорыстно, кто любит кошек… они не собаки и не будут искать твоей любви… Они просто возьмут ее у тебя, без всяких обещаний взаимности…

Согреться можно у чужих костров
Развеять бесприютность февралей
Насытить теплым светом стайку строф
Чужое… А душе повеселей…

Жизнь нас режет не хуже голодной волчицы
Средь зимы с целым выводком малых кутят.
Рядом вновь пустота, тишина воцариться,
Я опять ощущаю на себе ее взгляд.
Эта жизнь затаилась, смотрит в окна-прицелы
Желтым прищуром лунным, сюрикенами звезд.
Я в ночи растворяю свои мысли и тело,
Я собью ей прицел переулками грез.
Я еще поплутаю в реальности этой,
И свой танец надежды я спляшу меж миров.
Мне не нужно стоять за обратным билетом,
Ухожу по тропинкам из мыслей и снов.

Вечер и теплый ветер,
Сладкий, словно нектар,
Звездные на небе метки,
Белых цветов пеньюар.
Вишня, что грезит о небе,
Ждет акварельные сны,
Светло-зеленый щебет,
Солнце кругом ржаным,
Ярко-лиловым надежда,
нежно-клубничным — любовь…
Ночь закрывает вежды,
И открывает альбом…

Зима, как осень, больше, чем раздета…
И небо — отражение земли.
Не верится что было/будет лето,
И ангел подозрительно юлит.
А с нами только дятлы, реже — галки,
И серая заброшенность дворняг.
И заунывность песни старой прялки,
Поющей что-то у судьбы в руках.

Осень — холодная леди. В карманах лето,
Пишет нам письма на каждом опавшем листке.
Мы не читая, сжигаем, но наши ответы
В рифмах, отпущенных в мир погулять налегке.
Как мы умеем смеяться, когда нам больно,
Бархатно-звезный купол тихо мурлычет блюз.
Ищем чего-то и медью меняем волю,
Плечи устали от мира, в глазах у атлантов грусть.
Лодки свои переполнили — надо ль нам много?
Близких, их сколько? Воды, чтоб была про запас —
Сделать вино. Ведь все мы, в сущности, боги,
Только вот веры трещит одрях…
… показать весь текст …