Аграфена Позднякова

Что это — кризис среднего возраста?
Усталость от жизни? Пустота?
Почему-то воспринимаю двойственно
Исписанность начерно чистого листа,
Почему-то ранит несопричастность
И отстраненность от жизни моей.
Мне хочется уйти с ноябрем в ненастность,
В этот последний осенний снег.
Я не жалуюсь, просто не понимаю,
Почему не важно, чем я живу,
Что я в экран этот ночью ваяю,
Какую боль положу в канву…
Я отдавала много, и не жалею,
Не думаю этим тебя попрекать.
… показать весь текст …

Как я хочу туда, где выстрелов нет,
Там, как мне кажется, будет не страшно самой.
Мне все равно, о чем там в бреду «Савой»,
Просто горсть звезд на небе, неяркий свет.
Просто утро без Твиттера и новостей —
Сколько, кого, кто, как и зачем убил.
И на гашетку не жмет какой-то дебил,
Взрывы не рвут плоть и не крошат костей.
Просто вечер и просто с жасмином чай,
Небо не саваном мертвым, не бинтом,
Дни не беременны этим «Что потом?»
Каждое «Ну, до вечера» не — «прощай».
Можно, конечно опять про «Кто виноват»
Важно ли это тому, кто не встретил рассвет?
… показать весь текст …

Одиноки всегда,
Вне зависимости от сказок,
Пристрелялись года,
Осень скалится желтоглазо.
Облетевшим листом
Все ушедшие падают в память,
И опять марш-броском
Пожелтевшими календарями.
И опять распинать
Свою душу в кружеве ритма,
В рамках глупых бравад…
Авва отче! Неужто допита
Моя чаша? Вновь
Умолять пронести ее, горькую, мимо?
… показать весь текст …

Ночь сегодня — черной пантерою
Томно выгнула гибкую спину.
Ночь бокалом темным с мадерою
Затянула в свою паутину.

Ночь сплетала тела и галактики,
Наполняла воздух истомою.
Ночь стирала прошлое ластиком,
Оставляя нам наше, исконное.

Ночь смотрела глазами желтыми
С вертикальным зрачком луны.
И хрустально шептала осколками
Звезд, что падали в наши сны.

Не покидай, колдун, пентакль,
Ведь таинство не есть спектакль,
И к жизни вызванные силы
Тебя влекут за край могилы…
Не сломлен дух, но тело, тело…
Еще чуть-чуть и отлетела б душа, покинув этот мир.
У Вельзевула был бы пир…
Но дух скрепляет душу с плотью,
Ты не погибнешь этой ночью,
Хотя нелегок будет бой,
Но жизнь останется с тобой…

Песня пролитого молока…
Все, что не убивает, делает нас сильнее?
И опять воспаленно в ночь, до звонка…
И рефреном — Я ни о чем не жалею.

И депрессия. Чем там ее кормить,
Чтоб она вновь и вновь не рожала надежду,
Чтобы просто снова ее убить,
Чтоб напомнить — не быть ничему, как прежде…

Чтоб не верить в март, ненавидеть апрель.
Из-под сердца опять ковырять осколки.
Чтобы в голову прошлого злая шрапнель,
Эшафот рассвета и это — надолго.

Заключенная рук,
Заключенная губ,
Вновь тюрьма злых разлук,
Но мотив страсти жгуч.
Пляшет искрой в ночи
Нежность бабочек-слов,
Но томленье горчит
В легких кружевах снов.

Шли по звездной по дорожке
Шли по млечному пути,
Двое в простенькой одежке
Звезды искрами в горсти…
Взрослый парень строг и собран
Цепко смотрит вниз и вдаль
Ноль внимания красотам
Понимания печаль
В нем за строгостью таится.
С ним ребенок семенит,
Ручка детская в деснице,
Что надежна, как гранит.
Глаз распахнутые окна,
Жадно вверх устремлены,
… показать весь текст …

Разряды злобы — и летят
слов сюрикены.
Здесь аватары прячут взгляд,
И ложь на сцене.
В степи бинарной так легко
нам заблудиться,
реальности нелепый скол,
оскал на лицах.
Ты мошкой глупой о стекло
душою бьешься,
помято тонкое крыло,
в лицо наотмашь
Летела ироничность фраз,
сарказма стрелы…
… показать весь текст …

О да, любопытство здесь равно вниманию,
Вновь ты за столом — покер на раздевание.
И опытный шулер покровы срывает —
ты душу свою торопясь обнажаешь,
вот так — неумелый стриптиз у пилона,
душа нараспашку — уходишь с поклоном…
Здесь сцена, увы, никогда не пустует,
и новая жертва уже негодует…
Но слезы излишни, они не помогут,
ты села за стол поиграть здесь немного,
потом увлеклась и твоя карта бита…
Во взгляде тоска… Как все это избито.