А война — это просто жажда крови,
Я надеюсь, ты помнишь — Vae victis.
И пока мы жуем поэтический вискас,
Здесь в живые мишени стреляют профи.
А другие профи строят резоны,
Почему стрелять необходимо.
Кто-то здесь навсегда теряет любимых
В этой самой анти какой-то зоне.
И багровое зарево до горизонта,
В дым небес смотрят мертвые взгляды,
В них последний крик: «Что же ты, Виноградарь!?»
И растоптанной веры сломанный зонтик
Не спасет от Бука или от Града.
И клепают резво из слов ковчеги,
Современные Нои идеологий,
Обещая спасение очень многим
От кровавых мальчиков. Больше кегель
В заголовках над ложью во искупление,
Поднимает флаг диванная армия.
«Этот парень был…» - в наушниках «Ария»
Прозвучит, как новое откровение.
Потому что война — это жажда крови,
И осколки пашут небесную ниву,
Чтоб акулы пера написали красиво
Как подернулся пеплом рассвет багровый…
© Аграфена Позднякова 782
