Андрей Коровенков

Июнь почти готов поставить точку,
Заканчивая первую главу
Романа «Лето». Вот допишет строчку —
И растворится, канет в синеву
По-летнему безоблачного неба.
А кажется, всего дня три назад
Пришёл. И был. И цвёл. А будто не был.
Мелькнул — и нет. Как мимолётный взгляд.
Ещё черничный сок не красит губы.
Ещё жасмин не растерял свой цвет.
Но незаметно день пошёл на убыль.
И соловьи закончили концерт.
Печалиться? Не надо, ради Бога!
О чём грустить? О чём сходить с ума?
… показать весь текст …

Удивительно тихо… И с горних высот,
В обиходе зовущихся небом,
В полусумраке раннего утра идёт
Снег, на землю ложась мягким пледом.

На парковке — рядок белоснежных холмов
Вместо автомашин. Снегу рады
Побелевшие крыши окрестных домов
И соседнего детского сада.

Где осенняя слякоть? Ошибки? Грехи?
Всё под девственно-белым покровом!
И по белому белым ложатся штрихи.
Мир становится чистым. И новым.
… показать весь текст …

Она ждала звонка, изнемогая
От нежности, предчувствия любви,
В безумной страсти заживо сгорая,
Шептала: «Милый… Только позови…

Ты только позови! На всё готова!
На край земли пойду, лишь помани…
Скажу тебе заветные три слова…
Четыре слова! Только позвони…

Забыв подруг, журналы, магазины…
Салон и фитнес — всё на задний план…
Ну позвони, единственный, любимый…
Ты обещал! Ведь это не обман?»
… показать весь текст …

Со стеклянных дверей в вестибюле метро,
Где бессменную службу несёт турникет,
Надпись строгая мне подмигнула хитро
И довольно двусмысленно: «Выхода нет».

Погружённый в решение вечных проблем,
Я застыл ошарашенно. Явь? Или бред?
Это — вывод? Итог? Завершение тем?
Бьюсь, как рыба об лёд… А ведь выхода — нет!

Позабыв, что в подземке, схватил телефон.
Набираю. Но слышу унылый ответ:
«Абонент недоступен». Вне доступа он.
И в мобильную сеть тоже — выхода нет.
… показать весь текст …

Сегодня погода типично-осенняя —
Холодно, мелкий занудливый дождь,
Сбивающий ниже нуля настроение,
Видом своим вызывающий дрожь.

Да он и на дождь не похож — непонятная
Мутно-туманная мокрая взвесь.
В три дня, проявив свою суть неприглядную,
Осень изрядно смогла надоесть.

Промозгло, ознобно, уныло за окнами.
Ветер невидимой сильной рукой
Швыряет в стекло ветки с листьями мокрыми…
В доме — тепло, и уют, и покой.
… показать весь текст …

Аромат свежих ландышей… Окно
Чисто вымыто утренним дождём…
Сколько было хорошего! Давно.
Будет снова? Наверное… Мы ждём.

Было? Не было? Не о чем жалеть.
Что прошло — то ушло. Не в этом суть.
Мы всё те же!.. Но в зеркало смотреть
Отчего-то не хочется. Ничуть.

До чего же красивым был рассвет!
Оценить не смогли мы красоты.
Оба правы! Вина? И есть. И нет.
И осталось… лишь чувство правоты…
… показать весь текст …

Снег… Густой непрозрачный гель…
Налетевшая ниоткуда
Заблудившаяся метель
Выкаблучивает причуды.

Волчьим воем округу рвёт
Озверевший внезапно ветер.
За сугробом творит намёт.
И один… И другой… И третий…

Не метель, а царица вьюг!
Еле видимый свет окошек.
Ветер. Снег. Никого вокруг.
Ни людей. Ни собак. Ни кошек.
… показать весь текст …

Жара. Город вымер. Асфальт раскалённый
Ещё не расплавился, но на пределе.
И жар источает он, определённо,
Такой, что возможны ожоги на теле.

В тени, как… в парной русской бани, к примеру.
В салоне же старого автомобиля
Без климат-контроля, кондиционера
Тепло, как в духовке. А может быть, в гриле.

Сейчас бы на пляж… Да какая там Ницца!
В деревню! На речку — и в воду по шею.
Невольно себя ощущаешь жар-птицей…
Поджаренной курицей, если точнее.
… показать весь текст …

Ночные окна. Островки уюта
В бескрайнем море ночи городской…
Манящий свет их дарит почему-то
Душе моей мятущейся покой.

Ночные окна… Грусть, тоску, тревоги
Развеют без следа как сон, как дым.
Надежду на приют, конец дороги
Внушают они образом своим.

Заблудший странник, дО смерти уставший,
Скиталец вечный, позабывший кров,
В безверии надежду потерявший
На доброту людскую, на любовь,
… показать весь текст …

Февраль. А ливень топчется по лужам,
Прохожих обдавая сонмом брызг.
Не мёд, конечно. Но бывает хуже.
Настолько хуже, что вразнос. И вдрызг.

Когда ничто не клеится, хоть лопни.
И всё буквально валится из рук.
А жизнь, как в проходном дворе гопстопник,
Наносит апперкот и следом хук.

И небо видишь даже не с овчинку
Размером, а с овечьей шерсти клок.
А добрые собратья под сурдинку
Плетут тенёта сплетен, слухов, склок.
… показать весь текст …