У всех она бывает, ностальгия,
Ну, если не у всех — у большинства,
Ведь мы не истуканы, мы — живые,
Разумная частица естества.
Судьба, как вихрь крутой, неудержимый,
Нас разметала многих по Земле,
И край чужой кому-то стал любимым,
Но он не стал им Родины милей.
Да, было так — изгнали на чужбину,
Кто сеял вольнодумства семена,
Кто не горбатил перед властью спину.
Других туда забросила война.