В темноте самого глубокого угла сундука, где пахнет нафталином и старой кожей, её одиночество превратилось в тихую философию. Она лежала, уткнувшись носком в пыльный бок чемодана, и слушала, как наверху, у самой крышки, весело перешнуровываются новые кроссовки. Их смех казался ей слишком звонким, слишком… тонким.
Забавно, — думала Калоша, — как быстро глянец становится обузой. Пока я старалась блестеть для него, я верила, что этот блеск и есть моя суть. А теперь, когда трещины вышли наружу, я в…
Обувная не пара..
Часть вторая
© Vеноzная Лень 22
