марина

А где-то в воздухе мягко растекается лето, обволакивая теплом. И морская соль оседает на коже, путается в локонах. Очутиться бы сейчас там, войти в воду, перешагнув кромку прибоя, закручивающегося пеной вокруг стоп, закрыть глаза и подставить лицо влажному ветру…

Весеннее настроение к чему только не приведет! Весна. Все расцветает, и ты тоже.

Любить — это образ жизни, это состояние души, и неважно, сколько тебе лет: 15, 20, 30, 40 или 50. Со всеми и всегда происходит одно и то же.

Каждая хоть однажды испытала это чувство. Любовь!!! Ах! Ох!!! Полет души, нежные слова, свидания, букетно-конфетный период. Приятные воспоминания, не правда ли?
Ты открыла ЕМУ свое сердце, холодильник, отдала всю зарплату. А ОН — ОТКРЫЛ ТОЛЬКО РОТ ОТ УДИВЛЕНИЯ.

Особенн…
… показать весь текст …

Жестокий мужчина — он первый из первых,
Тебе самый близкий и лучший во всем,
Он музыку пишет расстроенных нервов
И делает вид, будто он не при чем.

Жестокий мужчина — почти что искусство —
Не стал бы ни звать, ни просить, ни прощать…
Жестокий уже никогда не отпустит,
И глупой тебе не позволит мечтать.

Жестокий мужчина с оружием даже
Не будет сильней, чем в минуту, когда
С упорным покоем предсмертного стражи
Вам с холодом лютым взирает в глаза.
… показать весь текст …

Тонко, хрупко, полуночно…

Я перепутала мачты, крепив не туда паруса
В метре от сна стены сжимаются шире
Я ничего не решала, сходить с ума
Ты прописал рецепт. Прыгаю: три, четыре…

23:08
Мое лицо выглядит бледной маской в свете монитора, окруженное темнотой, уютно свернувшейся в углах квартиры.
Наушники сонно пульсируют мягким битом в тишине дома.
Я вдеваю холодные капельки в уши, и музыка заполняет ночной вакуум.
Пальцы на клавиатуре и черно-белый текст складывается в истории, пока с пальцев стекают мысли, просачиваясь сквозь клавиши.
Ночью мысли слишком острые. И эта тишина пульсирует в висках.
Слова из раздробленных, как пазл, предложений, которые мне предстоит собрать, проступают сквозь кожу на моей шее и груди, отражаются в радужках, сочатся по рукам, пока не соскальзывают с кончиков пальцев.
Я перечитываю, стираю, переписываю, правлю и сохраняю или удаляю…

Не дышу.
Не живу.
Замерла.
В стыке часовых стрелок.
В сужении песочных часов.
На забытых, засвеченных пленках…

Предавать не сложно, если ввести в привычку. Сложнее выключить совесть, перерезать глотку сожалению, задушить порядочность. Можно начать с малого. С ежедневного маленького предательства между чашками эспрессо на кофебрейке. И думать нечего: столько еще успеть, а здесь мелочь — лишний раз вытереть о коврик у двери туфли для успокоения души и идти дальше. Главное — добавить больше дел, расчертить острым почерком ежедневник, расписав минуты. И все, дальше уже по накатанной. Иногда — прививкой от добра в ночи проснется совесть, но завтра новый день, будильник, душ и кофе, кофе, кофе…

Я уплываю в реальность снов и дрейфую там, пока меня не тянут обратно многочисленные якоря земных привязанностей. Иногда, кажется, я так и застыну где-то между небом и землей, наполовину развернув зрачки внутрь себя.

Буду памятником мечтателям. Всем, зависшим в пограничном состоянии между мирами. Потому что в каждом человеке есть планета. Целая планета с лесами, долинами и океанами, раскинувшимися в сознании.

Насколько вместителен твой мир? Может быть, ты всего лишь спутник большой планеты рядом с собой? Задумайся, какая она, твоя вселенная? Только держись за якоря…

Иногда такое бывает. Крайне редко, но если случается, то выпадает осадком внутри грудной клетки, взбалтывая известь скрипучей зависти. Иногда я читаю строки, и мне становится мучительно жаль, что их написала не я. Острые, емкие, колкие рассказы или тягучая, чарующая длина повести, кружева жизненных переплетений романа или просто чье-то меткое, бьющее наотмашь словосочетание.

Я мучительно перебираю эти слова, играю с ними, перекладывая, разбираю целые предложения и просеиваю, зажмуриваясь, сквоз…
… показать весь текст …