Иногда такое бывает. Крайне редко, но если случается, то выпадает осадком внутри грудной клетки, взбалтывая известь скрипучей зависти. Иногда я читаю строки, и мне становится мучительно жаль, что их написала не я. Острые, емкие, колкие рассказы или тягучая, чарующая длина повести, кружева жизненных переплетений романа или просто чье-то меткое, бьющее наотмашь словосочетание.
Я мучительно перебираю эти слова, играю с ними, перекладывая, разбираю целые предложения и просеиваю, зажмуриваясь, сквозь себя. Золотые крупинки блестят в сите моего воображение. Я любуюсь их обточенными гранями и пытаюсь залезть глубже в себя, найти причину, почему же они не пришли мне в голову раньше. Чего мне не хватило для вдохновения? Новой книги с запахом нетронутой бумаги и типографской краски? Путешествия и новой страны в каждом неповторимом рассвете? Мимолетной влюбленности в изгиб скул и прищур глаз? Бессонной ночи с гипнотической луной, удерживающей мой взгляд? Чего не хватило на этот раз?
И тогда я перевожу взгляд в даль, заставляя детали расплываться: я не найду ответа на эти вопросы и буду тихо уговаривать себя умерить амбиции и расстройство. Потому что… иногда такое бывает.