Штормит пять суток. Шхуна на приколе.
Тоска… усталость… ропот в экипаже…
— Проклятье!
Ну, когда ж мы выйдем в море?
— Довольно ныть! Займитесь такелажем…
Туманы и ветрА в Китовой бухте,
непрочный наст крошится под ногами,
а волнами подхваченные шлюпки
трещат по швам, раздавленные льдами.
Но наконец-то, небо посветлело,
норвежский флаг взметнулся яркой птицей —
туда, где облака легко и смело,
как лебеди летели вереницей.
Пора… пора!!!