Анастасия Мархель

Ненавижу воскресенье.
Утро тянется к закату и минуты, словно таллий, травят воспаленный мозг.
Мне придется встать с постели,
за знакомым препаратом, чтобы в вено-магистралях был кофейный передоз.
Понедельник наступает, темнотой холодных зданий, остановко-ожиданьем, сигарето-недокур.
И пи*Sец в какой печали,
за пределами мечтаний, я тихонько подъезжаю, на свои пять дней в аду.

Выход из ситуации всегда прост,
Как миграция птичьих стай.
Если ты не построил мост —
Взлетай…

А.Мархель

Ну, знаешь, так хочется просто оставить след,
Не потеряться, нет,
Просто уйти в подполье,
просто уйти в рассвет,
там…
где море.

А давай принимать как должное,
Этот город унылым доктором,
Копошится под нашей кожею
И нервозным выходит хохотом.
Будто небо в нем цвета плесени,
Почерневших на стенах ссадинах.
Если счастье пропало без вести,
Может больше нам не искать его?

Белый снег превратится в лужи —
Созидательный алгоритм.
Мне от вас ничего не нужно:
Ни доверия, ни любви.
Под сосульками гнутся ветки,
Как чужое в сети нутро.
Я подключенная к розеткам
И запущена в монитор.
Ежедневна и подневольна,
Добровольно впустила в жизнь.
Если ты так же сильно болен —
Обязательно напиши.
Статус новый, сенсационный,
Всем подписчикам нужно знать,
… показать весь текст …

И все больше молчать, знать каким будет следующий день.
Безустанно глазеть на закат черной ртутью зрачков.
Помнишь, ты говорил — «я тебя не оставлю в беде, даже если тебя ненавидит всевидящий бог».
Километры дорог вьются нитями тоненьких жил,
И тоска восполением давит, сжимается грудь.
А за окнами многоэтажек проносится жизнь…
Я однажды покину онлайн и уже не вернусь.

Я пишу тебе сказки на ночь с хорошим концом.
У самой не сложились, пока что, ни с богом, ни с чертом.
Просыпаться к пяти, засыпая почти что в четвертом.
Я считаю овец, знаю каждую, лично, в лицо.
Я пишу тебе сказки, любимый, с хорошим концом.
Укрывая тебя под грудиной, как будто волчонка.
У меня не сложилось, ни с чем, это «чем» до печенок,
Наполняет меня вместо кофе горячим свинцом.
Доброй ночи. А хочешь, прочту тебе сказку о том,
Что туман по утрам лижет первый этаж нашей башни…
У меня не срослось, но хотелось сказать бы «пока что»,
Будто просто болезнь и ее неприятный симптом.

Мы, конечно, могли бы завтра пропасть с рассветом,
Испариться табачным дымом, росой, туманом.
Прижимая к груди помятые два билета,
неизвестно, с каких континентов, в какие страны.
Мы могли бы страдать по прошлому с ностальгией,
запивать сладким ромом горечь душевной скуки,
вспоминать чье-то очень важное раньше имя
И забыть наконец свои на вторые сутки.
Быть свободнее многих тысяч бездомных чаек
И с годами стать в Красной книге особым видом.
Оттого мне сегодня ночью совсем печально,
Потому что вчера все это «еще могли бы»…

Ночью сырость внутри души,
Осень въестся в подкорку мозга,
Говорят, что бывает поздно,
Так что вовремя поспеши.
Ветер с севера, город скуп,
Курит белым туманом утро.
Счастье есть, но оно так мутно,
Будто сказки в моем мозгу.

Так удивительно искать в толпе нормальных,
Когда ты сам, нормальным быть не в силах,
Укутывая душу, словно в ватник,
Искать, до боли разрывая жилы.

Так странно, не хотеть быть равнодушным,
Когда вокруг тебя пустые лица,
Искать, как будто ты кому то нужен,
Искать, и не сдаваться, не мириться.

Найти, держать за горло чувство счастья,
Не отпускать, но и не дать проникнуть,
Винить себя, за то что ты причастен,
К тому что разрешил себе привыкнуть.
… показать весь текст …