Сиэль Декабрь

Мир разрушится под ногами. Станет трудно. И как дышать?
Я не знаю, что стало с нами, почему так болит душа, почему средь людей, под вечер, я смеюсь, а внутри скребет. Почему ничего не лечит, и никто уже не спасет?
Даже тот, кто шагает рядом. Что за дело, когда в душе, перебитой одним снарядом, ничего не горит уже?
Не шевелится, не трепещет, — просто болен давно не тем. В твоем взгляде разлука плещет, и я вновь попадаю в плен.
Я же знаю — уйдешь однажды, хоть не завтра и не сейчас. Так бывало уже не дважды, и не в пятый-десятый раз…
Почему же еще живу я, не загнулся от стольких ран? Ты сквозь сердце — и наживую, где разлука — там новый шрам.
Мне бы вытравить всё, что было, с сердца, разума, головы… Чтобы мысли срастались с былью, и с печалью я был на «Вы».
Не выходит… Ведь средь историй эта, вроде бы, не нова.
И ничто так не дышит горем, как чужие твои слова.

Между нами — анамнез, написанный от руки. Мы сказали друг другу не то, чем больны, — солгали.
И движения кисти отточены и мягки лишь в момент, когда в душу вонзается клин из стали.
После первых «люблю» и безумно горящих глаз, после дней и ночей, проведенных в больном экстазе, мы становимся теми, кого бы не ждать сейчас. Почему же тогда мы не поняли это сразу?
Мы соткали из чувств безгранично прожженный ад, и сжигали друг друга, оставив лишь боль и пепел. Почему пустотой так разит твой печальн…
… показать весь текст …

Я держу в руках то, от чего бы пора бежать — только вот от себя и нутра никуда не деться. Ни о чем не грущу, но и вновь ничему не рад — мне хоть с чем-то душою бы снова тихонько спеться.
Мне казалось — бегу вперед, а плетусь назад; да и карты в руках ничего ведь уже не значат. Сам себе создавал этот личный тревожный ад, а теперь в нём горю, и уже не могу иначе.
Я нашел в нем места, где могу отдохнуть душой; где могу не скучать, предаваясь стихам и песням. Но и там не могу выдыхать и молчать вз…
… показать весь текст …

только вчера мир купался в листьях, ну, а сегодня — сплошной бедлам: мёрзнут нещадно в морозе кисти, каждый бежит по своим делам.
транспорт заполнен людьми такими разными, что замирает дух, только вот кажутся все глухими, летний огонь в их сердцах потух.
я — среди них; как боец без правил, я воскрешаю в душе те дни, что я навеки в себе оставил — мы ведь там были с тобой одни: таял просаженный зноем город, люди куда-то спешили, но я говорил, как с тобой я молод, как ни тоскливо смотреть в окно,…
… показать весь текст …

..А во мне разбиваются сотни иных миров.
Я тебе покажу лишь один — он давно убит.
В нём пустые мечты плюсом с кучей ненужных слов, и такой кавардак, что уж нечего и любить.

Вот надежда на «вместе», что как-то не вышло — раз.
Это «вместе» с «навеки» слилось воедино в ложь.
Посмотри же, что стало, где больше не будет «нас» — посмотри и уйди.
в этом мире ничто не трожь.

Здесь, конечно, любовь, утонувшая в ссорах — два.
Это чувства, в которых нельзя ничего поймать — в них уже не помогут ни действия, ни слова.
Посмотри и уйди.
Больше нечего здесь ломать.
… показать весь текст …

сколько осталось повторов случайных встреч, вечных прощаний на станции невозврата?

[мне бы хотелось тебя ото всех сберечь, просто смотреть от рассвета и до заката
и восторгаться, не в силах отвлечь свой взор.]

нас разделяют всего-то полчашки грусти,
да километры дорог и ущелья гор.
я же надеюсь, что город меня отпустит,
и не придётся вернуться опять туда,
где от прощаний останется горстка лета,
мимо несутся знакомые поезда,
но никогда не стоят и не ждут ответов.

главное только — от горя тебя сберечь.
… показать весь текст …

Время сбиваться с ритма, искать маршрут — я ведь ищу тебя даже среди руин. Даже в местах, где часы неизменно врут, там, где я точно бываю всегда один.

Время писать про Осень — мы все больны каждой слезинкой тоскливых своих небес.
Нужно признать, что теперь здесь уже не «мы» — можно мечтать о «с», а пытаться «без».

Август приносит предчувствие новых бед, новых депрессий, типично-осенних драм.
Я бы не смог написать это не тебе, вновь умываясь дождями оконных рам.

Я же как путник, застрявший среди руин, ты — что маяк, навсегда потерявший свет.
Я привыкаю к простому «всегда один», словно клеймо, на душе создающем след.

Я возвращаюсь к местам, где бессменно врут наши часы, и одна только Осень ждёт.
Жаль, что на памяти только один маршрут — он не ведёт же к тебе, но пока сойдёт.
… показать весь текст …