Время сбиваться с ритма, искать маршрут — я ведь ищу тебя даже среди руин. Даже в местах, где часы неизменно врут, там, где я точно бываю всегда один.
Время писать про Осень — мы все больны каждой слезинкой тоскливых своих небес.
Нужно признать, что теперь здесь уже не «мы» — можно мечтать о «с», а пытаться «без».
Август приносит предчувствие новых бед, новых депрессий, типично-осенних драм.
Я бы не смог написать это не тебе, вновь умываясь дождями оконных рам.
Я же как путник, застрявший среди руин, ты — что маяк, навсегда потерявший свет.
Я привыкаю к простому «всегда один», словно клеймо, на душе создающем след.
Я возвращаюсь к местам, где бессменно врут наши часы, и одна только Осень ждёт.
Жаль, что на памяти только один маршрут — он не ведёт же к тебе, но пока сойдёт.
Может, когда-то, укрывшийся сентябрём, я здесь найду под листвою твои следы.
Только вот мы, к сожалению, как «мы» — умрём.
…Осень приходит. Но это совсем не ты.