Александр Пуховский

Друзьям я рад, хоть дом мой не большой
И в летний зной, и в дни промозглой стужи…
Но если носишь камень за душой,
Подумай, ты кому тут нахрен нужен…

Казалось бы просто обычное Слово
И нет в нём секрета почти никакого
И люди не ведают мощи и сил
Которые звук языка породил…

Гармония смысла в узоре из слов,
Росинка нектара для юных умов
У каждого слова задача своя,
Мелодия символов форм бытия.

И мысли в движенье приводят они
Рождая во взглядах Вселенной огни
И Мир, резонирует каждая мысль
И новый в движеньи рождается смысл
… показать весь текст …

Как низенько искусство опустили…
Неужто люди все мозги пропили?
Где ранее блистала гениальность —
Куражится сегодня генитальность.

Он опускался перед Нею на колени,
Ловил её малейший взгляд, каприз…
Он ей служил без устали и лени,
Она же, даже не смотрела вниз…

Он мнил себя великим джентельменом,
Готов порвать был всех по слову «Фас»
Но удивлялся очень «феноменом»
Её холодных, и надменных глаз…

Молился, без взаимности сгорая,
Но смех услышал на свои мольбы:
— Разгадка равнодушия простая,
Не интересны псы или рабы.

Проводим молодость мы бурно и развратно,
Чтоб было вспомнить в старости приятно…
Но мучает меня один вопрос —
А если в старости — склероз?

Муж возмущается:
— Где до утра ты шлялась?
И почему ты как свинья нажралась?
Жена обиженно:
— Где шлялась? Как свинья…
— Я же не шъюха! Пучешефствовала я…

Мне пасечник поведал жуткий случай…
Вам рассказать? Или не надо лучше?
Чтож, краски передать чтоб до конца
Всё, расскажу от первого лица…

— Медведь повадился на пасеку ходить
Ведь мёд не нам одним дано любить…
И как отвадить? Пристрелить бы гада…
Решил устроить я на ворюгу я засаду…
Привязан Шарик возле будки, чтоб не лаял,
Сижу с ружьём за ульем… Поджидаю…
Нависла ночь над пасекой и садом,
И чую, косолапый где-то рядом…
Темно вокруг, не видно ни прахА,
… показать весь текст …

Деревня, утро, пьяный муж
Ползёт домой почти как уж
Ему жена:
— Какого хрена?! Да в пять утра!, и хвать полено…
Муж:
— В это время, уж прости,
ЗДЕСЬ БОЛЬШЕ НЕКУДА ПОЛЗТИ!!!

Оранжерейным ананасам не дано
Жар Слова предпочесть, а не уют…
Гореть трухлявым пням не суждено.
Они гниют.

Туманность мысленного слога
Поймал «поэт» в прицел пера
И поднатужился, чтоб скоро
Его туманность ожила…
Он выдал бред за вдохновенье,
И рифмой смысл пустой прикрыл,
Чтоб всем понравилось творенье,
Тем кто по жизни имбецил
И чем туманней этот опус,
Тем больше шансов преподнесть
Бездарность как талант, вот фокус…
«Поэтов» же таких не счесть.