Нюансы Стиля Ню

Сравни
цикличность полнолуний
с больным периодом затмений,
когда расплавленной латунью
поэт блюёт в ночном борделе.
А тьма ему пророчит вечность —
как искупленье звёздной ломки,
и в переплёте безупречном
ведёт к голгофе книжной полки…

Но он глумится над распятьем,
зевая
/ видимо, от скуки /
пока придирчивый издатель
… показать весь текст …

Что-то устала я в свете иных забот
мять пластилиновых дяденек в тёплых пальцах,
сдавливать горло рвущихся в бой паяцев,
выжав из оных дурь и кровавый пот…
Стих мой —
давно уж не тот разъярённый бык,
что от уколов взглядом разит свинцово.
Если и дёрнусь —
просто пырну с ленцою
горе-тореро, рогом войдя под дых.

Вскользь… без эмоций…
глухо и тяжело…
точным ударом / чтоб сэкономить силы /
… показать весь текст …

Пора кострами греть
…ладони ноября —
кормить больной огонь стихами нежной ведьмы.
Ты знаешь, что они преступно не горят,
а плавятся в веках горячей красной медью.
Уходят в небеса плеядами блудниц
и радуют толпу халявой смачных зрелищ.
В них мало от людей, и многое от птиц…
Их песни, как псалмы — ты слушаешь и веришь.

А зрелища бодрят не только парижан…
И в нашей полосе полно энтузиастов
испытывать огнём
…то Аннушек, то Жанн,
… показать весь текст …

Как странен путь корабликов и рек…
Обняв меня,
будь строже к крикам чаек.
Ведь счастья даже рекам не прощают.
Река — она почти, как человек.

Когда у нас под ложечкой сосёт
у некоторых зло кривятся фейсы.
Мы бесим их?
О, мы крутые перцы!!!
С ухмылкой констатирую:
«Зачёт…»
Чужим шагам из прошлого не верь.
Здесь места нет отверженным и лишним.
… показать весь текст …

J. S
_______

В узлы свивая сухожилия
Июль рычит:
— Ты чё творишь?
Он хочет силой взять Бастилию
и посягнуть на мой Париж —
покуда дремлет в дымке утренней
старинный храм под шум дождя,
не веря в святость целомудрия,
чей Нотр-Дам не знал огня…

Свет витражей мерцает смальтою,
… показать весь текст …

Осень смотрит в мир подслеповато —
ищет тень вчерашнего,
но зря…
Лунный глаз старухи с катарактой
вперен с неба в душу сентября.
Шаг от просветления к маразму.
— Что случилось?
Кто такие мы? -
в семь утра теряющие разум
в горьком предвкушении зимы…

Старость, мам,
не то, чтобы не радость,
старость сука — первый адов круг.
… показать весь текст …

Походы в книжный магазин уже сродни дурной привычке,
но Осень редкой ботаничкой опять зависла у витрин…
Протёрла стёклышки очков, уткнулась в книги близоруко…
Но я-то знаю, что ты сука…
и демон твой в режиме «off» безвреден только до поры.
Над текстом Блока хмурит брови, а сам безбожно хочет крови
и шмат банальной шаурмы…
Плюс кофе — да погорячей!
Ноябрь в спину дышит стыло.
Ветра подкатывают с тыла, шарфом играя на плече.
А ты взатяжку куришь «Vogue» и смотришь, щурясь, мимо книги
пока бомжи ст…
… показать весь текст …

Поверь мне,
несмышлёный мальчик-паж,
наступит день и ты проснёшься принцем.
Возвысишься…
но права не отдашь
бежать на зов любимой чаровницы,
нести покорно шлейф её ветров
и пыль сдувать с хрустальных босоножек,
разить врагов —
легко… без лишних слов,
когда ничто другое не поможет…

Дыханьем греть живые лепестки
затерянной в мирах озябшей розы
… показать весь текст …

ты умер задолго до первых своих рождений
лежал в девяностых в ташкентском осеннем сквере
под слоем земли,
но потом заскучал.
поднялся…
стряхнул с себя пепел
размял позвонки и пальцы
пошёл по ночному городу за трамваем
уснул на галёрке
проснулся на «привокзальной»
ужом безбилетно нырнул в проходящий поезд
спустя трое суток
втемяшился в мегаполис
сорвался с подножки — тебя подцепило миной
… показать весь текст …

Чем крепче лёд и стужа декабря,
тем более строка моя раздета —
в ней столько не растраченного лета,
чьи песни не под силу снегирям.
В ней столько солнца вызревшей хурмы
и ягодно-фруктовых ароматов —
как будто все прилавки азиатов
бунтуют против пиршества зимы.

И я иду с улыбкой вдоль рядов.
Потёртая джинса стянула бёдра…
Урюк янтарным светом пышет в вёдрах,
а мальчики зовут меня на плов…
В живой предновогодней суете
… показать весь текст …