Александр Гутин

Воздух, как нитками дождиком сотканный,
А впереди высота,
Хлюпают влагой ботинки с обмотками,
За километром верста.

Сгинет окурок в размокшей проталине,
Вязнет весенняя грязь,
Нынче в атаку пошли не за Сталина,
Нынче пошли матерясь.

Трудно быть богом, не трудно быть сволочью,
Кто вас рассудит потом?
Пала геройски от раны осколочной
Юность в бою под Орлом.
… показать весь текст …

Уступило место сентябрю
Лето и скатилось вниз по горке,
Слышишь, как идет к календарю
Шуфутинский в Пальма-де- Майорке?

Я свой дом закрою на замок,
Каждый год одна и та же мука…
Не переворачивай листок!
Календарь вобще не трогай, с@ка!

Может быть молюсь об этом зря,
Не услышит небо, хоть ты тресни!
Отмените третье сентября!
Очень за@…(надоела) эта песня)))

Периодически меня приглашают в различные эмигрантские группы. Приходите, говорят, у нас интересно. Собирается элита нашего эмигрантского общества, обсуждаем насущное, культурно общаемся, показываем крайний интеллектуально высокий уровень и вообще молодцы.
Хорошо, отвечаю я, дайте-ка погляжу.
И гляжу.
И вот, что я вам скажу. Все самые долбануто упоротые поцреоты России и Украины живут не в России и не в неньке.
Они живут в Канаде, в Израиле, в Америке, в Англии и вообще у черта лысого, только не в стране своего обожания.
Оттуда им любится легче и приятнее. Там нет родимого говна и палок. Оттуда видны только берёзки и подсолнушки.
Только в эмиграции люди напяливают самые теплые ватники и самые расписные вышиванки. Только там нахлобучивают на головы самые красивые буденовки и самые звонкие кастрюли.
Конечно, я не говорю о всех эмигрантах. К счастью, адекватных там больше.
А поцреоты, наверное хорошо, что они уехали. Долбанутых в России с Украиной и так хватает.

Особым шиком считается сегодня сказать о том, что у вас нет телевизора. Вы автоматически попадаете в касту интеллектуальной элиты, черпающей информацию из космоса и интернета, свободной от тяжести общественного мнения, но зато помеченной печатью невьебенности и ****.
Мол, был раньше, но как-то раз понял, что более не могу, и выбросил ч замечательный телевизор производства японской корпорации с шестнадцатого этажа. Могу себе, знаете ли, позволить.
Невъебенность дороже. А еще довод о том, что на н…
… показать весь текст …

Пыль. От неё не спастись пилигриму.
Долго живёт этот город на свете.
Пыльные улицы Иерусалима.
Пыльные камни, оливы и ветер.

Пыль. Подкосились усталые ноги,
Странника тропы не стелются шёлком,
Но все на свете следы и дороги
Встретятся здесь же. Куда бы ни шёл ты.

Пыль. Этот город не помнит обиды,
Вылечил пылью свербящие раны,
И не расскажет вам Башня Давида,
Как разрушались и судьбы, и Храмы.
… показать весь текст …

Когда звезда поднимется в зените,
Ледышкой новогоднюю звеня,
Пожалуйста, за все меня простите,
И на мгновенье вспомните меня.

Простите за нелепые обиды,
За грусть стихов, за глупость рваных строк,
За иглы слов, летящих, как болиды,
Вонзающихся в трепетный висок.

Простите, что порою ноют ранки,
За боль, за взгляд немых далеких глаз,
Простите за кровавую изнанку,
Что обнажаю я порой для вас.
… показать весь текст …

Замело дорожки, замело,
Заложило уши белой ватой,
Снег лежит на женщине с веслом,
На скамейках из пятидесятых.

Спящий парк, фонарные лучи,
Гроздь рябины спит на ветке тонкой,
Городок нахохлившись, молчит
В кадрах старой чёрно-белой пленки.

Тихо, лишь следов по снегу скрип,
Я совсем другой, не как сегодня.
В небе шарик надувной парит,
Улетевший с ёлки новогодней.
… показать весь текст …

Когда расстрельный полк стоит у края,
И взгляд прощальный выплеснут из глаз,
Всегда есть тот, который не стреляет,
Кто не согласен выполнить приказ.

Всегда есть тот, талантливый и бледный,
Который вопреки, наоборот,
И кто ещё при жизни стал легендой,
Всех пережив на двести лет вперёд.

Распятый, как Христос, людскою злобой
И сплетнями пришпиленный к кресту,
Всегда есть тот, кто жив и после гроба,
Кто измеряет песнями версту,
… показать весь текст …

Многие имеют виды,
Чтоб загнать Россию в склеп.
Мало было нам Матильды,
Чтоб попрать устои скреп?

Без огня не будет дыма,
Из-за моря, из-за гор
Чёрный рыцарь Морган Фриман
На святую Русь попёр.

Слышен лязг упряжки конской,
Скачет к нам три со всю прыть,
Но Милонова с Поклонской
Никому не победить.
… показать весь текст …