Надея Ясминска

Прошлое — то, что порой выпадает из старой книги засушенным цветком

Осенью каждая женщина немного колдунья. Ведь багровые листья будят в душе древние, как мир, воспоминая об огне с таинственным зельем — и его рецепт глубоко внутри

Когда мне грустно, я читаю смешную книгу. Когда сильно взволнована — спокойную и неторопливую. Как будто я — одна чаша весов, а книга — другая. После недолгого колебания все приходит в равновесие.

Читая добрые книги, мы поливаем цветы, которые растут в нас.

Я не люблю те дни, когда становлюсь старше на один год. Я люблю дни, когда становлюсь старше на одну книгу.

Не жди, что в руки случайно попадёт книга, которая откроет тебе глаза.
Не жди человека, который придёт и изменит твою жизнь.
Ищи — возможно, они тоже ждут.

Если вам нужен попутный ветер в определённом деле, задумайтесь: а не закупоривает ли какое-то старьё для него окошко?

Рассказы, бывает, начинаются внезапно и точно так же обрываются. Это нырок: задержал дыхание, прыгнул, открыл глаза и вынырнул. Это примерка шляпы из старого сундука: надел, глянул в зеркало и спрятал обратно. Как писал один книжный маг, рассказ подобен окошку в чужой мир, чужой ум, чужой сон. А сборник рассказов хорош тем, что это не ухоженный сад, а горное разнотравье: не понравился один цветок — сделай шаг, переверни страницу, и вот у тебя в руках совсем другой.