У прошлого так много тишины:
Часами дни бегут на циферблате,
Там травы скошены и нет весны,
На креслах брошенные жизни платья.
Мы прикасаемся порой к нему,
Того порой не замечая сами,
Как узники находимся в плену,
Где осени очерченные грани.
И шаг за шагом движемся туда,
Где прошлое становится нам ближе,
Мелькают пролетевшие года,
След заблудившей памяти приблизив.