Наша жизнь — это не только то, что мы сделали. Но и то, что не сделали: не пошли на зов любви, не вспахали грядку под огурцы, не родили ребенка. Жизнь — как банка с клубникой. Между ягодами — пустоты. Но пустоты — это тоже наполнение. Кого мы помним? Тех, кто нас собирал. И тех, кто разорял. Разорял наши души, как гнезда. Они тоже нужны…

Моя жизнь как добротная табуретка на четырех ножках. Однако без спинки. Не упадешь, но опереться не на что

Страх за ребенка - это больше, чем страх за собственную жизнь. Это - страх за свое бессмертие.

«Бывают люди красивые, но не обаятельные. Значит, душевно бездарные, одна оболочка. К оболочке скоро привыкаешь и не замечаешь, а обаяние побеждает всё…».

… один и тот же кусок жизни имеет два измерения: в реальности и в воспоминаниях.

Есть жизненный опыт, который ничего не дает, кроме ржавчины на суставах и накипи на душе.