Они бегут, они бегут,
Смешавшись в стаи, толпы, кучи.
Они свистят, кричат, орут
И выясняют, как быть круче.
Они бегут, они бегут,
Сбиваясь с ног, других сбивая,
И тех, кого они собьют,
Отборным матом покрывая.
Они бегут, они бегут,
Перемолов дела на завтра.
Их нелюбимые там ждут
В обед. И в ужин. Даже в завтрак.
Куда бегут? Зачем бегут?
Давно, увы, не знают сами.
Я часто слышу:
— Снова тут
Ты со своими чудесами!..
Они бегут, они бегут.
Я не бегу… Зачем мне это?
Я только их слова ловлю.
Они — как нож к перу поэта.
Бегут, как стрелки на часах.
Но до часов им — как до Марса.
— Ни слова мне о чудесах
Не говори. Я занят. Баста.
Они бегут, они бегут.
Быть может, добегут до сути.
Поймут, что
разница «минут»
В том, чтобы жизнь дать
Минуте.