Мелочи жизни — обыденны и прозаичны,
Они не дымятся факелом бунта,
Тянутся медленно, в них всё так практично, —
Драмы сердечные, не нашедшие грунта.
Как стих, что ещё не написан,
И есть совершенство,
Всё лучшее скрыто,
В снимание вуали трепещет блаженство.
В ночи, раздирающий душу, крик,
Приглушенный смех слезой рыданий,
Сползает, лопаясь, серости грим,
Коварством мерцает предмет притязаний.
Сквозь земли печали в вечном стремлении,
К призывно, неверно сияющей цели,
Среди легкомыслия и суеты,
В мелочах жизни вязнем мы.