вот, посмотри на меня: я стою как есть
и не хочу ни каплей казаться лучше.
мне не к лицу ни скромность, ни гнев, ни спесь,
просто я счастлива, что я могу быть здесь,
здесь, а сюда привёл меня меткий случай.
вот, прочитай взахлёб меня до конца
или засни на начальной моей странице.
каждый свои моря выбирает сам,
каждый берёт персональные паруса,
после решает, как долго ему продлиться.
как ему ярко светить и каких лучей
нужно достать из-под кожи, чтоб стать рассветом,
сколько замочных скважин и к ним — ключей,
чьё это небо и порох из дула чей,
и для чего, для чего нам вообще всё это.
было же страшно, но больше я не боюсь,
разве кому-то удастся поджечь мой пепел?
минус меняется легкой рукой на плюс,
важно ли, что потом? а пока я — длюсь,
не соглашаясь ни на какие цепи.
я выбирала так много — и ничего,
путь свой из крайности, А в крайность Б рисуя,
и забегала вперёд, и стремилась вон,
якорь бросала в пучины кристальных вод,
видя себя в них прозрачную и босую.
просто я рыцарь улиц, певец свобод,
в каждом бездомном мой дом, мой причал и муза,
всё, что положено, делаю наоборот,
и не увидев выход, я строю вход,
не принимая всем сердцем любые узы.
если же в клетку птице, то мне — цепей
хватит для тех, кто бы мог за меня вступиться.
вот она я: наливай и до капли пей.
ржавчина копий и цепкий простор степей,
скульптор слепой и бескрылая чудо-птица.
вот, посмотри, я могла бы и в ад, и в рай,
только ни в то, ни в другое совсем не верю,
слёзы нахлынут? терпи и не вытирай.
это такая продуманная игра,
в ней каждый ход, если вдуматься, пуст и скверен.
только ли есть мне повод пойти назад?
в вязкий песок закопать всё, что было важно,
всё, что ещё не успела тебе сказать,
всё, чего так и не слышал безмолвный зал,
каждый неровный штрих на листке бумажном.
нет, мне нельзя назад, мне нельзя на стоп
пальцем дрожащим нажать по чьему-то зову.
и нелинованным пущенным вдаль листом
я продолжаюсь строкой на пиру пустом,
словом сгорая и вновь возрождаясь словом.
вот, посмотри на меня: я стою как риф,
и не хочу ни взглядом, ни дрожью связок
и ни одной из вцепившихся в горло рифм,
быть не собой. я заведомо ложный миф,
пусть мой сюжет и застиран, и всем рассказан,
но, посмотри на меня, нить, игла, швея,
всем полотном из текста себя питая,
вряд ли сумела свой собственный мир сваять,
важно ли это? важнее, что я — своя,
и, слава богу,
не точка,
а запятая.