Монолог с самим собой

— Ты покайся в грехах!
— Да, я каюсь…
— Не смотри ты ей вслед!
— Постараюсь…
— Про неё ты забудь!
— Навсегда?
— Навсегда!
— Отрекись от неё!
— Никогда… никогда!

Осенний блюз в промокшем парке дождь играет,
Охрипшим саксофоном стонет ветер,
Как клавиши листву перебирая,
Опустится в туман уставший вечер.
КружИт по небу, улетая, клин печальный,
Курлыкая, зовёт с собой куда-то…
И я душой стремлюсь за ним отчаянно,
Я тоже улететь хотел когда-то.
Осенний блюз — метель кружИтся золотая,
Печальным саваном ложится на газоны,
Осенний блюз — всё возродится, расцветая,
Ведь у природы есть свои законы.

Я раскинула руки, я почти полетела:
Под свистящие звуки первый выход из тела,
Просто выход из мира, где потеряна мера,
Просто выход оттуда, где утрачена вера.

Я летела и пела, я кричала стихи,
Оставляя на небе поворотов штрихи,
Я стучала, просилась, разве стражи глухи?
А под утро вернулась-не пустили грехи…

Чудный день за окном, а не пишется.
Заскучали в астрале стихи.
Вместо строчек в душе моей слышится
Злобный вой. Это воют грехи.

Так давно я монетку убогому,
Торопясь по делам, не бросал.
Схоронили его, одноногого,
Месяц как, а я даже не знал.

Столько грязи в душе, что не вымести.
Сколько память хранит. А на кой?
По понятиям веры я — нехристень,
А по нашему — просто живой.
… показать весь текст …

Ясные лики. Унылые лица.
Первых мало, последних много.
Пап, ты что, не умеешь молиться?
Нужно просто просить у Бога
всё, что хочешь. Но зная меру —
не щенка, не ключи от машины,
а что-нибудь лёгкое. Ну, к примеру,
чтобы все были живы.

Как нежность бирюзового восхода.
А крыльев взмах, разливы органзы.
Красива, и отчаянно свободна,
Божественна как капелька росы.

Присев на ветку, прибавляя чуда,
Окутана в перину из тумана.
Откуда ты, песчинка изумруда?
Чиста душой, не знавшая обмана?

А может, снишься, вовсе не реальна?
Ты бабочка — фантазия, из сна.
О, утонченность, как ты гениальна.
Не от того ли, что пришла весна?