Чудный день за окном, а не пишется.
Заскучали в астрале стихи.
Вместо строчек в душе моей слышится
Злобный вой. Это воют грехи.
Так давно я монетку убогому,
Торопясь по делам, не бросал.
Схоронили его, одноногого,
Месяц как, а я даже не знал.
Столько грязи в душе, что не вымести.
Сколько память хранит. А на кой?
По понятиям веры я — нехристень,
А по нашему — просто живой.
Много было любви не по правилам,
Слишком яркой, ненужной любви.
Задыхается сердце в окалине,
И по капле живое кровит.
Эх, упрятать бы память подалее
Да амбарный навесить замок.
И куда-нибудь в дальние дали мне,
Бросив всё. Я пытался, не смог.
Про любовь мне сегодня не пишется,
И рождаются «в чёрном» стихи.
Ровным слогом пишу то, как слышу я
Злобный вой… Это воют грехи.