Он придет в дом под утро и включит Контакт,
И страницу ее по привычке откроет,
У них, видимо, что-то сложилось не так,
Только память преследует, как паранойя…
До безумия всмотрится в ласковый взгляд,
И глазами целуя на фото улыбку,
Он и время готов развернуть уже вспять,
Но оно никогда не прощает ошибку…
Взгляд задержит секундно на верхней строке,
«Заходила вчера в 18.08»
И всю боль, по-мужски, он сожмет в кулаке,
Эта боль ему снова оставит вопросы…
И, вздохнув тяжело, будет тихо читать,
В каждой строчке ее, все себя узнавая,
Она часто писала, пыталась понять,
И в любовь никогда и ни с кем не играла…
Она просто была. Несмотря ни на что,
Она молча прощала ему недомолвки,
Отвечала ему, мол, «что все хорошо»,
Из души вынимая предательств осколки.
А он думал забудет ее, вот и все,
Удалит номера и сотрет сообщенья,
Только каждое утро «online» ждет ее,
Словно мысленно просит за что-то прощенье.
Она тихо скользнет в отраженьи зеркал,
И, вбивая пароль, пролистает страницу.
«Заходил в 5.02», видно снова не спал,
И слеза заблестит у нее на ресницах…
Никому не покажет она свою грусть,
Из сети выйдет молча, уставшей под вечер,
Тайна их началась с «18-ти плюс "
Ее россыпь волос ему спала на плечи…