Что снится тем, кто на самом деле не спит? Или, лежа в больнице, не может проснуться?
Мир до небес.
Обесцененный.
Каменный.
В острых когтях позолоты.
Каждая клетка оконного знамени
светится точкой отсчета.
Утро впивается стрелкой будильника,
солнцем, по-лисьему рыжим.
Нужно проснуться, да сердце упрямится —
хочется жить, а не выжить.
Кто-то сказал мне,
нелепый,
надломленный,
будто под миром — дорога
Вьется, звенит, точно дождь непоседливый,
в горло попав водостоку,
Надвое режет поля изумрудные,
мелко расшитые маком,
Стебли тугие, свистяще певучие,
с тонким хмельным ароматом.
Небо над ней с шоколадными нотками,
в дымчатых пятнах созвездий,
Носит луну на цепочке подвешенной,
точно серебряный крестик.
Ветер тревожит деревья играючи,
с трепетом юной особы —
легкий, проворный, как пальцы карманника
рядом с зевающим снобом…
Кто-то прочел мне
меж строчек диагноза,
будто под миром —
дорога.
Мне бы проснуться,
добраться до матери
или
хотя бы до Бога.