Как-то раз один пожилой писатель задумчиво спросил как-бы самого себя:
— Интересно, а что напишут на моем доме после моей смерти?
Кто-то подсказал:
— «Продается».

Прихожу с работы, возмущаюсь беспорядком:
— Не дом, а один какой-то кошмар!
Муж:
— Ну почему… Тут еще я есть…

Шла на работу и всё думала: что-то забыла, что-то забыла… Пришла… Вспомнила! — работоспособность дома забыла!

Купили с мужем дом. Хозяин предупредил нас, что там живет призрак, безобидный, но чтобы мы не пугались. Я в это все не верю, муж тоже. «мы не в кино, какие призраки?» — ответила я хозяину. Сидим вечером, смотрим телевизор, услышали шум в другой комнате, переглянулись, пошли посмотреть. Муж открывает дверь медленно, а там опять шум, но уже громче, я короче заорала «ааааа, не трогай меня, возьми его!» и толкнула мужа в комнату, а сама убежала. Оказалось ветка в окно стучала, но муж теперь не разговаривает со мной. Блин… стыдно :(

Пылесос, засосав GPS- навигатор, работать перестал, но голосом указывал места, где не мешало бы прибрать

Дом — работа, дом — работа… А если вы успеваете поесть и потрахатся, значит у вас еще не самая плохая работа…