Я не могу писать про любовь,
Я не могу писать про природу,
Поскольку льётся детская кровь
От рук извергов и уродов.
Я не смогу ни понять, ни простить
Детоубийц под любою маской,
Им грех свой не отмолить —
Хоть кайся теперь, хоть не кайся.

Нельзя вернуть всё и исправить,
Но войны можно прекратить,
И мир с соседями наладить,
И детство детям подарить.

Господи почему дети повторяют мои ошибки?
— ты сам виноват! Не надо было ими так наслаждаться!

Мне неприятно слушать крик детей!
А если их заставляют плакать свои же родители издеваясь над ними, то думается почему Господь этих детей так наказывает…

Занимаюсь выкладкой кошачьего корма.
Средняя пачка падает на пол.
Подбегает маленький мальчик.
Возрастом 4,5 годика.
Поднимает и подаёт мне — улыбаясь.
Как и подобает всем детям, со всей искренностью.
Понимаю что так со мной общается Господь.
Сегодня ж Рождество.
Хоть я забила на него уже давным-давно.
Впрочем как и на все праздники.
Но такой момент, в котором Господь через маленького ребёнка передаёт приветствие:
«Я все ещё с тобой, оберегаю и защищаю» — не может быть продинамленным.
Чудесно.
Родители умиляются своим героем.
… показать весь текст …

Не дай, Господь, свершиться тёмным планам, не дай, Отец, им погубить Твоих детей!
Прости нам, Отче, всё, чем мы тебя предали, прими своих заблудших сыновей и дочерей!