Мужчины поэты — их ники похожи на клички,
Тяжёлое детство — отсюда дурные привычки,
Слова из спрессованных букв, ну, а строчки кудлаты.
Дурные манеры, отсутствие веры на лицах помятых.
Да, пьют… и частенько — туманно гордятся в запоях,
Что мы соль земли, но вот время сейчас не такое.
И верят им люди, и денег дают до зарплаты,
Их женщины любят, но как-то почти виновато
Приносят детей из роддомов — девчонок, мальчишек —
Поэты, всплывая из кружек, из строчек, из книжек.
Растеряно смотрят: откуда, мол, взялись ребятки?
И снова в себя, для себя, о себе… всё в порядке.
О дамах-поэтах не скажешь ни слова худого:
Работа, семья, но превыше — служение Слову.
Отсюда и ссоры с любимым не пишущим мужем:
Какой же ты, право, Иван… ну зачем тебе ужин?!
Такой вот конфликт интересов, такие вот страсти —
Высокое Небо на тоненьком женском запястье
Обвило всю суетность бренного тела и время
Пульсирует страстью в случившихся стихо/твореньях.
-------------------------------------------------
Они никому не нужны в этой гребанной жизни —
Ни кошкам, ни мышкам, ни дальним, ни средним, ни ближним.
Их заперли в клетке, как раз между адом и раем,
А там жизнь другая и смерть бесконечно другая.