Всё пусто… не смешно… не интересно,
И почему-то вновь болит душа.
В своей квартире мне, порою, тесно,
Бреду по переулкам не спеша.
Холодных улиц грустные напевы,
И колоколен легкий перезвон,
Стоят березы… будто королевы,
И где-то вдалеке звучит шансон…
Мелькают лица суетных прохожих,
Осенний дождик начал моросить…
Душа болит до холода… до дрожи,
Тайком пытаясь с Богом говорить.
Сверкают окна красками заката,
А я бреду куда-то не спеша…
Быть может, осень в этом виновата,
Необъяснима… как моя душа…