И ты понимаешь, что рухнула в его сети.
Ты изначально, кажется, все понимала.
Богу твердишь: «Спасибо, за нашу встречу».
Ему говоришь, что его тебе всегда мало.
И ты неосознанно роешься в подсознанье.
Сопоставляешь факты и переписки…
И от этого хочется только смеется,
Даже нелепая ссора из-за той книжки.
И что-то внутри все-таки происходит.
Какой-то теплый, приятный до одури ком,
Тебя тянет вместе с ним просыпаться
И смотреть, как он спит тоже тайком.
Тебе нравится, когда он звеерет, при этом ласков.
Тебе нравится его запах, ты «Парфюмер».
Зюскинд был прав и это совсем не сказка,
Когда без любимого запаха хочется умереть.
А еще тебе нравится то, что писал Есенин.
Про взгляд, хулигана и нежно льющийся шелк.
Но ты хочешь чтоб он вправду нашел здесь счастье.
Момент гибели у вас уже отошел.
И это так странно, и это так, как-то немыслимо,
ты не веришь, что все-таки можно взаимно любить.
Но вот он приходит, обнимает и все эти истины
Тебе кажутся вспышкой, вы разрушите даже гранит.
И это так дико, такое странное лето.
Все переменилось, жизнь сломана попалам.
У тебе есть ответы, не осталось почти вопросов.
Одно только вертится"я тебя никому[никогда] не отдам [предам]…"