Я видел Смерть, я ей глядел в лицо,
Пустых глазниц глотая блеск и скверну,
От коих стал невидимым, наверно,
И выл как пёс, забравшись на крыльцо.
На то крыльцо, где Он, и хлад вокруг,
Да по краям несбыточности сути,
Мой ангел тьмы, что витязь на распутье,
Но только бел, как снег, и близорук.
И выбор есть, одна из двух дорог,
Что вверх — на Крест с порочной позолотой,
Что вниз, сквозь смрад незримого болота,
Чрез святость веры в пагубный порок.
Что выбрал я, приспущенный к земле,
Той, что на Крест безбожников вздымает?..
Не хладный снег на квёлых травах мая-
Огонь твоих веснушек на челе!..
Видел как над телом там внизу шаманил старый врач.
Я плыл в черной пустоте, я обретал покой.
Свет в конце тонеля, как магнит тянул к себе дух мой...
Не хочешь - не верь мне!
Свет был ярче тысяч солнц,
Я понял - это бог!
Не бездушный идол,
А живой сверкающий поток.
Свет заставил вспомнить всех,
С кем дрался и грешил.
Он заставил вспомнить,
Каждый шаг бунтующей души...
Пушкина М.