Как много на себя не взять?! …когда в желании высоком
казаться чище…, запивать плохую водку сладким соком,
до первой драки жить в гостях… непрошеный татарин в пару…
И оседать на плоскостях … И прятать курево в гитару.
Когда б ещё из середин стояла с краю моя хата
и папа был не триедин, и мать была не виновата,
касаясь лба в густой ночи с любовью той, что истончала,
просившая меня — «молчи…
молчи, окей?»
… и я молчала…
Где стружкой света с фонарей январь лениво осыпался
и был безжалостен Борей… и Яхве только улыбался
моим покоцанным мирам…
И кутаясь в халат неновый
у котлована на Котлова, погибшим детям строил храм…
Когда свободы полный рот разорван радостью и волей
и кажется, вот-вот придёт инструктор по последней боли
и ты научишься летать… назло упавшему Икару…
Я вспоминаю, что — молчать…
И прятать курево в гитару…
Как можно быть наперекор??? …познав с лихвой в десятом классе,
лопатками вбирая сор на представительском матрасе
быть сильной, чтобы доволочь… и налажав потом в анкете,
ненужное отсеять прочь…
Мечтать о сне и пистолете…
Не подавиться, чтоб не знать боёв за рухнувшей теплицей,
своей улыбкою латать печалью сорванные лица
и ждать тебя… и ждать и ждать… письмом??? Из Нижнего Тагила???
Не надо мне напоминать…
Я помню, мама…
Я — могила…
Такая ж тишь и глубина…
И мне на Пасху две конфеты закинет школьная шпана,
и я, на ксероксе рассвета
любой из папертей и плит
перемножаясь вдруг на трижды
останусь той, кто всё простит…
Которую ещё родишь ты…
И ей ты не давай играть с лимонами и коньяками
и не учи её ты брать так много на себя… руками…
И никому не говори, а ей тем более… годится???
Что мира было целых ТРИ…
И не одним не подавиться…