И год каждый, знаешь, не мука, а знак.
Умея читать их — красиво взрослеешь.
Есть люди, которых хотел бы не знать.
Ведь делали больно… И сделали злее…
И им никогда не достаточно щёк,
Подставленных гордо — чего бы то ради?!
Но были иные… И будут ещё!
И страшно подумать, что мог бы не знать их…
И каждого так бережёшь, как года.
Да-да… Научился… Не так, как в шестнадцать…
Вот ты говоришь «мне б вернуться туда».
А я никуда не хочу возвращаться…