И год каждый, знаешь, не мука, а знак.
Умея читать их — красиво взрослеешь.
Есть люди, которых хотел бы не знать.
Ведь делали больно… И сделали злее…
И им никогда не достаточно щёк,
Подставленных гордо — чего бы то ради?!
Но были иные… И будут ещё!
И страшно подумать, что мог бы не знать их…
И каждого так бережёшь, как года.
Да-да… Научился… Не так, как в шестнадцать…
Вот ты говоришь «мне б вернуться туда».
А я никуда не хочу возвращаться…
Оттуда есть писем измятых мешок…
Ушибы и ссадины… Фото на память…
А здесь и сейчас мне и так хорошо.
Не шить, не кроить, не вскрываться, не прятать.
Из встреч — все желанны. Часы на отбой.
Из чувств — максимально лишь те, что во благо.
Нет-нет… Отменить не хочу ни одной…
Ведь всё для чего-то действительно надо.
Смотри, в этом сердце любовь, а не прах.
Оно не страдает. А веруем этим.
И да… измеряет мгновенья… в годах…
А это ли, друг мой, не счастье
на свете?