Среди многих потерь есть на свете такая,
Что изводит ночами нещадной тоскою…
Ты проснёшься, объятьям врага потакая,
Примирившись с отравой её колдовскою.
Будет петь сладкозвучно, лаская и нежа,
До тех пор, пока примешь забвения долю…
Вспоминая о счастье всё реже и реже,
Облачишься в вериги печальной юдоли…
Торжествуя, Потеря поднимет забрало —
Воевать уже не с кем, победа всесильна…
Перекованный меч равнозначен оралу —
Будет душу пахать, улыбаясь умильно
Госпоже, что засеет судьбинное поле
Безнадёгой, унылостью и беспросветом…
Просыпаясь под утро в мучительной боли,
Пожалеешь сто раз, что родился поэтом…