.
Вот и август прошёл… Межсезонья размыта черта, —
Не по нашей разметке меняет свой облик природа.
Лето длится и длится; лишь в мягкости дней разлита
Потаённая грусть предстоящего вскоре ухода.
Видно, лету нет дела, что время его истекло,
Что иная пора предстоит и иная забота…
День прозрачен и тих, словно кто-то забрал под стекло
Этот сонный пейзаж, неподвижный и чёткий, как фото.
Зелень крон, бурый скат суходола, седая полынь,
Серебристая сетка теченья на отмели речки…
Но так кротко ровна безнапорная эта теплынь,
Будто греется мир от боков остывающей печки.
И пора, и не хочется лету спешить напрямик
К валтасаровым пиршествам пышной стареющей плоти,
И, противясь закону, зависло оно — пусть на миг —
Над замлевшей землёй, как подброшенный мяч на излёте,
И смущённо глядит из-под полуопущенных век,
Не решаясь начать свой — теперь уж последний — разбег.
© Witold36