Когда тебе больно, ты чувствуешь себя слабым.
Когда тебе очень больно, ты чувствуешь злобу.
Когда тебя раздирает от боли, тебе уже все — все равно. Совсем.
Хочется просто тепла и заботы. Любой заботы, от кого угодно.
Хоть от кого-нибудь… Хочется почувствовать, что хоть для кого-то ты ценен.
Хоть чуть-чуть… Хоть самую малость. Хочется просто чувствовать.

Всё понимающая боль,
Ну отпусти же ты меня!.
Ни трожь, ни лейся, ни неволь,
Не забирай всю радость дня!.

Тебя устала я носить,
И маска радости ветха…
Так, если боль всю жизнь копить,
Не жди, что будет жизнь легка…

Кто придумал, что мужчины не плачут? Мы плачем, но по-другому. Скрипим зубами и запрокидываем лицо вверх, чтобы боль наша осталась в глазах. Мы не бьем посуду об пол, вместо этого разбиваем кулаки в кровь о стены. У нас тоже болит сердце и подступивший к горлу комок не дает дышать, а мы улыбаемся. Рубцы наших ран прячем так глубоко, куда хода нет никому, даже маме… тем более ей. Заливаем их водкой и «прижигаем» бесчисленным количеством сигарет. Мы идем вперед, забывая зачем, и успокаиваем сами себя — «мужчины не плачут».

такое ощущение, что после тяжелого расставания мне отшибло все эмоции, кроме злости, раздражительности и тоски.

Казалось, боль, живущая во мне,
Внутри все постепенно разъедает…
Душа моя горела, как в огне,
Рука стальная сердце мне сжимала…

К врачам тогда ходила я не раз,
На сердце жалуясь и боли за грудиной.
Они кивали, ставя ВС дистонию:
«С сердцем все в норме, девушка, у вас!».