Схоронился еще один день.
За окном тихо шепчет дождик.
У окна в кресле дремлет тень
Жизни бурной твоей, художник.
Как играет оркестр души!
Подбирает к нему песню ветер.
Хрип динамика он заглушил.
Ах, играй же, играй, до рассвета!
Тебя слышу за множество верст,
И я знаю, что вновь по утру,
Когда меркнет сияние звезд, —
День заполнит теплом пустоту.