Она ругала всех подряд,
могла подлить кому-то яд…
Она была ужасно злой,
Стабильно вредной, но собой.
А красилась моей помадой!
Нахально не сводивши взгляда,
Меня ругала что есть силы
и я не выдержав спросила:
— Где разница между тобой и мной?
— Ты — это я. — Святоша! За зеркальною стеной.

И опять мне дорога стелется,
В тот бессильный забытый дом,
Где по норам никчемно съежившись,
Разбавляла кошмары сном.

В белых комнатах… Нет! В кабинетах!
И за каменною стеной,
Также с сахаром, также со сливками,
Чашка слез для меня одной.

Также сердце рядом на цыпочках,
Да душа на шнурке за окном,
На салфетках воскресных, вычурных,
А и Н красненьким швом.
… показать весь текст …

Дорожки сюда мне веревочкой вьются,
Грабельки под ножки сами ложатся,
Такая судьба, часто вру людям в лица я…
Дома я реже, чем в здании милиции

Ты успеваешь тут и там…
В тебе юла живая!
Ты увлекаешь как шаман,
От мысли отрывая.
Бросаешь все на полпути,
Сознаться не решаясь,
что лишь игра…
И лень идти…
Да и зачем не знаешь.
Не знаешь сам, что суть мою
ведет лишь любопытство.
Ошибка я, в игре твоей,
нечестность и ехидство.

Все мы — странники… Каждый из нас — пилигрим!
Мы — изгнанники… И от себя мы бежим.
Сбросив прошлого груз, мчим куда-то вперёд!
Ностальгия когтистою кошкой скребёт.
Нас зовут миражи и огни дальних стран.
По дорогам чужим наш идёт караван.
Может, годы пройдут, чтоб смогли мы понять —
Рай — где любят и ждут, и где Родина-Мать.
Так бывает порой — тщетны наши пути,
Можно свет обойти, и свой рай не найти.
Рай повсюду со мной, даже в годы разлук.
Папин голос родной, запах маминых рук.