Он и сам до конца не понял,
как ему повезло.
Что с рожденья уже
предначертано
быть Поэтом.
И не то чтобы мир вокруг,
как сквозь розовое стекло,
Но кристалл его глаза
не видит
чёрного цвета.
Никогда не встречался с теми,
кого нельзя полюбить.
Может ходят себе
вдали
от привычных ему путей,
Вдоль которых цветут
большие цветы
и растут грибы.
Он же знает,
что мир состоит
из хороших людей.
Ему нравится риск,
непредсказуемость,
эксперимент.
Впрочем,
тихий рай в шалаше
ему тоже нравится.
Он волнуется,
когда
расстёгивают
его ремень
Нетерпеливые,
в розовом маникюре
пальцы.
Значит он где-то рядом,
если прячется даже тень.
Значит он уже здесь,
если небо качнулось в танце…
И ему глубоко плевать,
что, конечно, наступит день,
Когда мир,
наконец, докажет,
что он ошибался.