Я не буду на нее обижаться. Не буду. Она не виновата, что у нее все плохо. Но ведь и я не виновата, что у меня все хорошо.

`
Я женщина Осень!
Последней красою блистаю.
Струится листва золотая
Волос моих, в просинь.
Я женщина Осень!
Не бойся обжечься, касаясь
О пурпур желаний.
Любуйся, пока я такая.
Владей, я открою все тайны.
Я женщина Осень!
Прощаюсь и ввысь улетаю,
Всё лишнее сбросив…

У меня скоро голова лопнет от этой всеобщей любви. Все вокруг любят. У многих — большое, красивое чувство. Только вот мне [почему-то] ничего не досталось.

Жить без любви можно только в двух случаях. Во-первых, если не отдаешь себе в этом отчёта… Живешь и живешь. Так делают большинство, потому что любовь — редкость. Как талант. Как сокровище. Как красота. Во-вторых… Если надо жить во имя больного или беспомощного… Потому что есть вещи выше любви… Например, порядочность…

Вот ведь штука. Мы знаем, как размножается гриб, знаем, по какой орбите движется комета Галлея. Мы доподлинно изучили вдохи и выдохи моря и зависимость их от Луны. Но почему один человек полюбляет другого, не знает никто. И не самый красивый, и не самый умный, и с дикцией у него некоторые проблемы, а тебе другого не надо даже с приплатой. И так было, есть и будет. Можно ли это понять?

После мужчин остаются дети.