Кладу перед собой альбомный лист,
Он чист, как помыслы дитя.
Беру палитру, краски, кисть —
Нарисовать хочу себя.
Но нарисую горы, лес,
Лазурь налью на небеса.
Я нарисую счастьем всех,
Не позабыв и про себя.
Я в радость кисти окуну,
Добавлю каплю волшебства,
Я этот мир сама творю,
В нем не найдет приют тоска.
С палитры смою тьму и страх,
Страданья, ненависть, разлуку,
Боль от потерь, боль от огня,
Что жжет в груди и дарит муку.
Зубную боль, и боль в спине,
От родов боль, и боль от неудачи,
Боль в голове, когда давленье скачет,
Боль от того, что дети плачут…
Короче — двести видов боли.
Быть может, стоит даже в школе
Учителей всех попросить
Такому слову больше не учить?
Подумать надо! А пока
Я смехом крашу облака
И на вершинах мудрых гор
Сугробы юности, задор,
Веселье, праздник и удача.
Ну, в общем, от чего не плачут…
Внезапно вдруг я понимаю,
Что зря бумажный лист мараю,
Что я всего лишь дилетант,
И как ничтожен мой талант.
Нарисовать такую сказку
Мне не по силам — я слаба,
Слаба и как пылинка я ничтожна,
Что столько раз была возможность
Подняться вверх и кем-то стать,
Расправить крылья и летать.
Печально я вздохну с улыбкой,
Судьбу менять — моя ошибка.
Пусть будет чистым лист бумажный,
Забуду все, что так неважно,
Непрочно у меня и зыбко,
И так с печальною улыбкой
Я спрячу кисть, палитру, краски,
Надену каменную маску,
В рутину с головой я прыгну…
А вдруг чего-нибудь достигну?